Quanto ti ho amato…
tu non lo saprai mai:
molto più dell’ape
che punge il suo fiore;
molto più della pioggia
che bagna il pineto.
Ti ho amato forse,
se mi è lecito dirlo,
più di quanto Dio
ami l’uomo.
E per amarti meglio
avrei voluto essere bella
come il silenzio
o come una sfera di stelle.
Ma le mie proprietà
erano miserevoli
e tremavo,
tremavo di passione
senza potertelo dire.
Alda Merini
Ecco qui sopra il link alla poesia di Hikmet.
Non voglio perderla. Grazie Titti.
L
È la lettera del librarsi e liberarsi, della lucidità davanti al dolore.
È il liquido allontanarsi del linguaggio verso la lingua dei folli che ci slega.
È la lettera letta lentamente dall’inizio alla fine.
A
È la lettera dello stupore, la vocale che fa schiudere le labbra.
Quella del respiro e del sollievo.
Così araldica. Una torre sbarrata, un triangolo dalla base vuota.
Di Antonella Anedda da Il catalogo della gioia. Ed. Donzelli Poesia
Sono Lalla e dunque mi libro e respiro il lucido sollievo dal dolore, slegata e stupita. Lentamente svuotata. Libera.
Apro un libro senza leggere di che si tratta e guardo cosa mi riserva il caso. Una poesia. Bene. Leggo. Meglio.
Ho scoperto una poetessa che mi intriga. Nika Turbina.
Ecco la poesia che mi è capitata come un dono
Essere , non essere e nientità. Questioni essenziali.
Ti meriti un amore che ti voglia spettinata, con tutto e le ragioni che ti fanno alzare in fretta, con tutto e i demoni che non ti lasciano dormire.
Ti meriti un amore che ti faccia sentire sicura, in grado di mangiarsi il mondo quando cammina accanto a te, che senta che i tuoi abbracci sono perfetti per la sua pelle.
Ti meriti un amore che voglia ballare con te, che trovi il paradiso ogni volta che guarda nei tuoi occhi, che non si annoi mai di leggere le tue espressioni.
Ti meriti un amore che ti ascolti quando canti, che ti appoggi quando fai il ridicolo, che rispetti il tuo essere libero, che ti accompagni nel tuo volo,che non abbia paura di cadere.
Ti meriti un amore che ti spazi via le bugie, che ti porti l’illusione, il caffè e la poesia.
Frida Kahlo
Dal web. Non ho una fonte diretta.
Mereces un amor que te quiera despeinada, con todo y las razones que te levantan de prisa,
con todo y los demonios que no te dejan dormir.
Mereces un amor que te haga sentir segura,
que pueda comerse al mundo si camina de tu mano,
que sienta que tus abrazos van perfectos con su piel.
Mereces un amor que quiera bailar contigo,
que visite el paraíso cada que mira tus ojos,
y que no se aburra nunca de leer tus expresiones.
Mereces un amor que te escuche cuando cantas,
que te apoye en tus ridículos,
que respete que eres libre,
que te acompañe en tu vuelo,
que no le asuste caer.
Mereces un amor que se lleve las mentiras,
que te traiga la ilusión,
el café
y la poesía.
L’attimo
Un attimo di chiarezza dura così poco.
L’oscurità resta più a lungo. Vi sono
più oceani che terraferma. Più
ombra che forma.
Dalla vita degli oggetti
Adam Zagajewski
Biblioteca Adelphi 590
2012
foto Lalla de Andreis
Sessile, non vedente,
la Pianta è totalmente soddisfatta
di Ciò che le è Adiacente.
Mobile e vedente,
La Bestia sa distinguere il Qua e il Là
e l’Ora e il Non-Ancora.
Loquace e ansioso,
l’Uomo può immaginare Ciò che è Assente
E il Non-Esistente.
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Progress?
Sessile, unseeing,
the Plant is wholly content
with the Adjacent.
Mobilised, sighted,
the Beast can tell Here from There
and Now from Not-Yet.
Talkative, anxious,
Man can picture the Absent
and Non-Existent.
Da Grazie, nebbia.
Da Piccola Biblioteca Adelphi 620
di Arundhathi Subramaniam
Casa
Dammi una casa
che non sia mia,
dove possa entrare e uscire dalle stanze
senza lasciar traccia,
senza mai preoccuparmi dell’idraulico,
del colore delle tende,
della cacofonia dei libri vicino al letto.
Una casa leggera da indossare,
in cui le stanze non siano intasate
delle conversazioni di ieri,
dove l’ego non si gonfia
a riempire gli interstizi.
Una casa come questo corpo,
così aliena quando provo a farne parte,
così ospitale
quando decido che sono solo in visita.
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HOME
Give me a home
that isn’t mine,
where I can sleep in and out of the rooms
without a trace,
never worrying about the plumbing,
the colour of the curtains,
the cacophony of books by the bedside.
A home that I can wear lightly,
where the rooms aren’t clogged
with yesterday’s conversations,
where the self doesen’t bloat
to fill in the crevices.
A home, like this body,
so alien when I try to belong,
so hospitable
when I decide I’m just visiting.
da L’india dell’anima. Antologia di poesia femminile indiana contemporanea in lingua inglese.
A cura di Andrea Sirotti.
Casa editrice Le Lettere
